Hoy, 27 de enero, se celebra el Día Internacional en Memoria de las Víctimas del Holocausto, y la casualidad ha querido que repasara las anotaciones en un cuaderno de hace unos años sobre la familia y los amigos de Franz Kafka víctimas de los nazis, y la entrada, de juanramoniano título —«Y se quedarán los pájaros cantando»—, publicada, ya veo que no es simple azar, el 27 de enero de 2021 en este mismo Pisapapeles de Karlsbad. La barbarie nazi borró del mapa de Praga a la familia Kafka. Supong

Un extranjero Adiós, hermosa isla, la que se ve de lejos coronada de nubes. Ojalá volviera a tus limpias aguas. A tus abruptos montes. Al abrigo seguro de tu puerto. Me despido de ti en la brumosa mañana de octubre. Te veo ya a lo lejos, sobre los tejados de Cefalonia, sobre los naranjos y los olivos de Sami, más allá de los veleros mecidos por la brisa. Nadie llega a ti por casualidad. Hay que buscarte, Ítaca, para comprobar que no nos esperas, que no somos los héroes ni tú e

 ¿En qué pensabas —de pie, levemente apoyada la cadera en el costado de aquel animal de atrezo, un carnero, adornado con jaeces en el testuz, con bridas y jáquima para guiarlo; tu mano izquierda cerrada en puño a la altura del esternón, agarrada la derecha al cuerno del animal, cuya cabeza llega casi a la altura de la tuya; botas negras de media caña y pantalón ajustado por encima de las rodillas; abotonada la camisola de cuello marinero rematado en un lazo; pelo negro, brillante, del que sobres

 En El maestro rural (algunas ediciones lo titulan El topo gigante), cuenta Kafka la historia de la aparición de un topo gigante en un pequeño pueblo, y de cómo se encarga al viejo maestro del lugar, hombre de reconocidos méritos en su profesión, la redacción de un informe documentado y razonado que difunda y dé notoriedad al descubrimiento. Tras exhaustiva investigación, se imprime un breve folleto que se vende a los visitantes curiosos, algunos de ellos extranjeros. Como culmen de su ímprobo e

 En El maestro rural (algunas ediciones lo titulan El topo gigante), cuenta Kafka la historia de la aparición de un topo gigante en un pequeño pueblo, y de cómo se encarga al viejo maestro del lugar, hombre de reconocidos méritos en su profesión, la redacción de un informe documentado y razonado que difunda y dé notoriedad al descubrimiento. Tras exhaustiva investigación, se imprime un breve folleto que se vende a los visitantes curiosos, algunos de ellos extranjeros. Como culmen de su ímprobo e

  Ganar la cumbre, sosegar el espíritu, respirar luz.

  Solas las calles. Trepa un sol amarillo a los tejados. Desolación: ni pájaros. A solas con tus pasos.

La poesía surge cuando es capaz de reflejar, al menos en parte, la belleza de lo que tenemos delante, sea un paisaje, un objeto, un recuerdo o una emoción. * Sube y sube, perfora la oscuridad el cohete hasta alcanzar su cénit, despliega entonces su belleza e ilumina el mundo. Así el verso. *

Dimotikí Alfabeto griego: el misterio de leer y no entender. Y sin embargo, de él venimos tirios y troyanos. Nosotros, el pueblo, nos entendemos. Ellos, los sátrapas, nunca han querido hacerlo.

  El sol alumbró las palabras y el mar las arrastró a nuestras bocas. Le dimos nombre a la espuma, a los dioses y a los astros. Hicimos del hablar vía del conocimiento, de la verdad y la belleza. Aprendimos también el silencio que precede a las auroras y a la muerte en batalla de los héroes.

 Tanka para una despedida Sobre la casa,  como nieve en la noche, cae el silencio. En sus cristales tiembla el eco de tu risa.

  ¡Ah, nubes, nubes, maravillosas nubes, llevadme lejos!

  Yo sólo quiero cantar una canción y decir adiós.

Tiembla la luz. La navaja del frío corta el aliento.

  La claridad madura en el silencio. Cantan los tordos.

  La sombra avanza     paso a paso en la tierra. Llega el invierno.

Tiembla la luz. La navaja del frío corta el aliento.

  La claridad madura en el silencio. Cantan los tordos.

Teseo / Poeta Mira este fluir, esta corriente, este soñar que somos, este hilar el tiempo, estos trazos sobre el papel que me guían en el laberinto.

 Penélope sueña Las manos de la nocherespiran paz, caricias y dulces pleamares. Cuando me tocas arde una estrella.