VI ANOCHE una película de Mirtha Legrand,  La pícara soñadora, en la que aparece un poeta anciano que dice: “Los poetas no dejamos nietos”. ¿Y cómo los íbamos a dejar, si estamos demasiado ocupados en inventar historias para ellos?

poema homenaje al poeta argentino Ernesto Kahan.

Soy de decir mirando a los ojos. Soy de expresar sin decir nada. Soy de creer en la infinidad azul. Soy de soledad, en albas y ocasos. Soy de amar, sin oírlo de vuelta. Soy de abrazar, tocando el alma. Soy de extrañar sin inmolarme. Soy de alas y raíces, piel y linaje. Soy mujer, poeta, bandolera y ángel. Soy solo yo: una perfecta imperfecta. La misma que, entre vino y velas, te robó dos estrellas de tu mirada más la miel de la luna en un beso y en instantes de locura casual infinito …  te

Vuelan los poetas con su moldear diferente

VUELVO A recordar la razón de que Alejandro Magno llorara ante la tumba de Aquiles. Aquellos caudillos necesitaban a los escritores para salir a guerrear; sin ellos, no se hubieran dado tanta prisa por dejar su casa. ¿Para qué voy a salir de Macedonia a espachurrar gente si no tengo poetas para llamar destino a mis caprichos y hazañas a mis masacres?

YA ME parece complicado que pueda existir un escritor del que estén orgullosos sus padres, quizá pueda vislumbrar alguna excepción pero... ¿un poeta del que estén orgullosos sus padres? Eso es imposible y si existe es porque piensa con airbag y escribe cobarde...

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Cuando desteñida y débil, la noche camina lerda a morir en el día, una mitad mía amanece; la otra, sigue en el halo. Adorables momentos en que el viento ensambla raíces y los pétalos quieren ser ángeles. Instantes de fe, zona de esperanzas, burbuja de deseos: momento de ti.  Mezcla sutil de añoranzas y versos: tiempo libre, tiempo tiempo, tiempo que pareciera no avanza: se aferra al útero azul del milagro. Tiempo en que palabras nonatas se divierten sin orquesta entre los límites ilimitados de

Y después de todo… ¿qué quiero?. Entonces se atolondra al primer lugar la pregunta… ¿quién soy?. Claro, certeza tengo que soy una porción del pasado con sacudidas de recuerdos, una historia que queda tatuada y una herencia de amor. También, la mezcla justa de piel y sentimientos, sosteniendo en las articulaciones, fragmentos de sueños repetitivos. A veces, soy una cúpula traslúcida. Una que necesita para ser feliz, roces suaves y luces cálidas, pero que está instalada en medio de torres de cemen

Diosas, brujas, hadas, ejecutivas, mariposas, poetas, mujeres todas… Estamos de fiesta, pidan flores, chocolates y besos a montones. Hoy se celebra nuestro día. Pero yo me pregunto: ¿hay día que no sea nuestro?... Y es que yo considero que somos un todo. La luz de la madrugada, el terciopelo de las flores y el eclipse de una noche inventada. Somos agua a borbotones; lágrima, sudor, leche, lluvia y manantial. También el mar azul y calmo, que con amor profundo y sin condiciones, recibe el sol al o

Poema celebrando al poeta Nicanor Parra.

Con suaves aleteos refresco el viento denso que llega a mi rostro Hace mucho calor y parece que muy lejos la brisa fresca duerme siesta bajo el sauce llorón Camino descalza -sin dañar flor alguna- buscando la fría esencia de luna que se impregnó en la maleza cuando los grillos recitaban versos de suerte y esperanza Ya logro escuchar al río parece que se queja porque muchas piedras lleva luego que al alba la montaña hiciera sus secos descargos a la madre tierra Ya pronto llegará el ocaso vest

Amigos y amigas: quiero decirles algo en relación a mis creaciones. Las historias relatadas son historias tomadas de la vida, de la que soy una buena observadora, pero no necesariamente son la historia de mi propia vida. Obviamente que la mayoría de nosotros hemos vivido un poco de esto un poco de aquello, pero mis poesías y prosas son imaginadas y cuando no lo son, lo dejo en pulcro silencio en el fondo de mi alma. Generalmente dramatizo porque eso es algo que me nace en forma natural de mi alm

Que caigan por el viento las hojas secas del otoño es… la sabiduría del árbol La mía es… que al llegar el otoño amo con mis ojos …las hojas caídas y con ellas arropadas bajo mis párpados… las acaricio al bajar mis pestañas e hidrato con esas locas lágrimas que a veces dejo caer con la garúa del alba e imagino historias gestando versos en mis entrañas y retorno vida al universo …al soplar a través del mismo viento… una poesía de mi alma P-Car

Libre me soñé cual corazón de paloma -esas oriundas de mi tierra- que volaban alto sin pestañar por toda una larga tarde en el gris del ocaso. Pero el destino oscuro puso duras barreras derrotando mi sueño de ser la pionera en un destino diferente a este perenne invierno asido a mi alma. Huérfana de anhelos quedé sin mis traducidas alas al idioma de lo alcanzable. Me entumieron la lluvia… y las penurias de la vida… e hice un fuego pequeño bebiendo un viejo vino… Y bajo la luz de

¿Sabes algo… de la luna en una noche estrellada cuando aprieta silencios el alma …y en ausencia de caricias… del cuerpo escapa su sombra …hastiada del frío? No, no sabes nada de creer se partirá el cielo …en mil pedazos… cuando el diluvio cae intrépido arrastrando sus azules para escurrir el pasado a la fuerza hacia el mar del olvido ¿Y dime si imaginas hacia qué horizonte lejos …huye el ocaso… cuando las gaviotas fallecen de pena y las sirenas se visten de negro en la playa de mis sueños? Es

En una noche como ésta… en que tú amiga, viniste a la tierra, la luna bordó letras …de platino y esmeraldas… para en el firmamento poner tu nombre, colgando de las estrellas. Rápido se enrojecieron praderas, al crecer de pronto rosales silvestres… por el cantar soprano de los ruiseñores, que volaron henchidos de alegr

Poema protesta

TRES FORMAS DE MÍ (Conversación a tres bandas entre mi yo poeta niño, mi yo poeta adulto y una voz etérea) VOZ DEL POETA NIÑO: Me escondo en la sombra de un recuerdo donde el mundo era juego y tibieza. Pero algo en mí se ha vuelto más cuerdo, y ya no me basta la sola belleza. VOZ DEL POETA ADULTO: He escrito mi alma sobre la madera, con tinta de dudas y versos sin dueño. Cada palabra es una primavera que florece en medio de un pequeño sueño. VOZ ETÉREA: No soy carne, ni tiempo, ni pasado, pero vibro en el temblor de tu pecho. Soy la voz que acude cuando has callado, el susurro que nunca halla su lecho. NIÑO: No penséis que todo está vencido, aunque el vacío nos desespere. Hay un amor que sigue encendido, aunque la piel ya no lo espere. ADULTO: Te escucho, niño, desde la herida, donde el alma se vuelve quebrada. Volví del coma en busca de vida, pero hallé la fe deshilachada. VOZ ETÉREA: Yo estuve allí, cuando no sabías, cuando el temblor te alzó su barrera. Fui la voz que en tus noches frías te abrazó sin que tú lo supieras. NIÑO: Mi voz lo llama desde la bruma, pero su nombre se me desliza. A veces siento que es sólo espuma, y que su luz ya no me avisa. ADULTO: Me hablé sin voz, me miré sin nombre, y ahora el espejo no me contesta. Pero algo en mí, como un viejo hombre me dice que él tiene la respuesta. He vuelto a hablarle, sin exigencia, sin esperar respuesta precisa. Y, en medio de tanta ausencia, hay algo en mi alma que se suaviza. VOZ ETÉREA: Soy como el aire que no se toca, pero que mueve lo que respiras. No soy certeza, ni soy la roca, pero sostengo todos tus días. NIÑO: A veces creo, otras me escondo, pero tu voz me sigue latiendo. Aunque la fe se vuelva fondo... hay algo en mí que sigue creciendo. ADULTO: Hoy te abrazo, niño profeta, porque tu fe me sigue salvando. Tu voz sencilla, tu alma completa, me enseñan que sigo caminando. VOZ ETÉREA: No soy la luz que tú concebiste, ni la respuesta que tú veneras. Pero en tu grieta, más real y triste, soy quien te dijo... que no te fueras. ADULTO: Ya no sé quién habla cuando suspiro, si es mi infancia, mi herida o mi cielo. Pero hay un canto que nunca retiro, y en él los tres somos el mismo anhelo. VOZ ETÉREA: Y yo os bendigo, desde lo eterno, porque sois uno, aunque distintos. Niño y poeta, luz en invierno, verso y silencio... ya sois instintos. LAS TRES VOCES, NIÑO, ADULTO Y VOZ ETÉREA: Y si al final no somos lo que fuimos, ni lo que somos, ni lo que seremos... ¿quién escribe en nosotros cuando dormimos, y qué nombre tiene lo que no sabemos? J. R. Félix de la Rosa 23 de agosto a 4 de octubre de 2025