Canción moderna tipo balada que reprenta mi rechazo a las guerras

Guión de largometraje

RELATO CORTO SOBRE LA GUERRA, LA SUPERVIVENCIA Y LA MORAL DEL IMPULSO

Es una balada rítmica que quiere hacernos reflexionarsobre el breve paso de nuestra existencia por esta vida.

Noooo...No puedo fácilmente dejar de elucubrar,de desentrañar o enmarañar ideas. En "Anatomía práctica",puesto que odio la disección,me limito a proferir filosofías con intención de odiosamente aconsejar. Palabras bonitas con sentido de búsqueda. Desde el cereal mencionado a primeras líneas,inseparable,hasta...dónde?: quizá hasta la guerra omnipresente,sugerida entre diplomacia,ya en últimas secuencias. La instrumental titulada melting-ice-195119 del usuario de Pixabay faespencer,royalty free. Imágenes redondeando sentido del tema,mismo origen y descarga legal

Inspirado en "Distinto" de Juan Ramón Jiménez. Viana, 1965. Laura, madre de Juan, transmitía poemas desde una emisora clandestina. Tras su desaparición, Juan decide asumir el riesgo y continuar su voz. Porque lo distinto puede ser perseguido… pero los versos siempre encontrarán la forma de seguir sonando.

En un barrio de Madrid, un adolescente escribe cartas a su primo en París sin saber que está documentando el inicio de una guerra que marcará generaciones. El coche verde entrelaza la mirada de un joven soñador, la nostalgia de un exiliado y los titulares enfrentados de una España partida en dos. A través de sus páginas, resucita un idioma que aún huele a pan de tahona, a gasolina vieja y a esperanza. Esta no es solo una historia de guerra. Es una historia de cómo resistimos cuando todo parece perdido. Es una carta al pasado y una advertencia al futuro. Una novela dentro de otra novela. Una memoria escrita con la tinta de la emoción.

En un barrio de Madrid, un adolescente escribe cartas a su primo en París sin saber que está documentando el inicio de una guerra que marcará generaciones. El coche verde entrelaza la mirada de un joven soñador, la nostalgia de un exiliado y los titulares enfrentados de una España partida en dos. A través de sus páginas, resucita un idioma que aún huele a pan de tahona, a gasolina vieja y a esperanza. Esta no es solo una historia de guerra. Es una historia de cómo resistimos cuando todo parece perdido. Es una carta al pasado y una advertencia al futuro. Una novela dentro de otra novela. Una memoria escrita con la tinta de la emoción.

  Imagen: Puente Viejo de Mostar en Herzegovina a orillas del río Neretva. (Joan Soldevilla Adán). Fue volado durante la  guerra de Bosnia  el 9 de noviembre de 1993 .   El puente  se convirtió así en un símbolo del conflicto que entre 1992 y 1995 dejó más de 200 000 muertos. El 23 de julio de 2004 se inauguró el puente como símbolo de la reconciliación nacional en Bosnia y Herzegovina.  Los trabajos de reconstrucción fueron bajo la colaboración de la Unesco. Actualmente el puente Stari Most es

  © All Rights Reserved   pixabay ¿Estás vivo en algún corazón? ¿Viven en tu corazón otros? Entonces  todo está bien:  ¡no hay olvido! Vivo en el gran mullidor de las fantasías, en la inmensa libertad del torbellino errante. Vivo en la piedra que espera caricias de musgo cálido, lengüetazos de rocíos apasionados. Vivo en ciudades que guardan detrás de sus tules pequeñas margaritas deshojadas, y detrás, más al fondo, bocas con heridas de miedos. Vivo en ciudades improvisadas al lenguaje del c

(Imagen propia).  ©All Rights Reserved Cae la nieve, cae tu sonrisa en los cristales hacia la lluvia de luceros blancos, así, como un verso desgarrado... Clarisa T.  Nuestro ángel En los campos arables muerde el hierro. Entre la kalina se estremece la sangre... Hubo un tiempo servil para los pasos, los senderos se hacen a lengüetazos y rozadura — nos dijeron —, pero nosotros tenemos ese ángel que nos hace sentir que el cielo alumbra. Nos prometimos amor hasta la arcilla, y más arriba, sobre

  Niña etnia Samburo, Kenia (África). En el camino del cielo, una mujer con sus flores derramadas, vestida de amaneceres, el viento besa su cara... Clarisa T. Canto por el hijo robado  Rompieron nuestra puerta y te hicieron prisionero, se alejaron contigo y un fusil... Nunca más he sabido de ti, te busqué en las cárceles y en las trampas, te busqué en la negrura de las calles... Te arrancaron de mí como se arranca un árbol tierno, me dejaron sin raíz... Irrumpieron en nuestra casa con estrue

En un barrio de Madrid, un adolescente escribe cartas a su primo en París sin saber que está documentando el inicio de una guerra que marcará generaciones. El coche verde entrelaza la mirada de un joven soñador, la nostalgia de un exiliado y los titulares enfrentados de una España partida en dos. A través de sus páginas, resucita un idioma que aún huele a pan de tahona, a gasolina vieja y a esperanza. Esta no es solo una historia de guerra. Es una historia de cómo resistimos cuando todo parece perdido. Es una carta al pasado y una advertencia al futuro. Una novela dentro de otra novela. Una memoria escrita con la tinta de la emoción.

  Imagen: Puente Viejo de Mostar en Herzegovina a orillas del río Neretva. (Joan Soldevilla Adán). Fue volado durante la  guerra de Bosnia  el 9 de noviembre de 1993 .   El puente  se convirtió así en un símbolo del conflicto que entre 1992 y 1995 dejó más de 200 000 muertos. El 23 de julio de 2004 se inauguró el puente como símbolo de la reconciliación nacional en Bosnia y Herzegovina.  Los trabajos de reconstrucción fueron bajo la colaboración de la Unesco. Actualmente el puente Stari Most es

  © All Rights Reserved   pixabay ¿Estás vivo en algún corazón? ¿Viven en tu corazón otros? Entonces  todo está bien:  ¡no hay olvido! Vivo en el gran mullidor de las fantasías, en la inmensa libertad del torbellino errante. Vivo en la piedra que espera caricias de musgo cálido, lengüetazos de rocíos apasionados. Vivo en ciudades que guardan detrás de sus tules pequeñas margaritas deshojadas, y detrás, más al fondo, bocas con heridas de miedos. Vivo en ciudades improvisadas al lenguaje del c

(Imagen propia).  ©All Rights Reserved Cae la nieve, cae tu sonrisa en los cristales hacia la lluvia de luceros blancos, así, como un verso desgarrado... Clarisa T.  Nuestro ángel En los campos arables muerde el hierro. Entre la kalina se estremece la sangre... Hubo un tiempo servil para los pasos, los senderos se hacen a lengüetazos y rozadura — nos dijeron —, pero nosotros tenemos ese ángel que nos hace sentir que el cielo alumbra. Nos prometimos amor hasta la arcilla, y más arriba, sobre