Un chillido de soprano, proveniente de la calle, de voz aguda, desquiciada y sobrado alterada, rompe con la monotonía de esta desganada mañana. El despertador divulga las siete y tres. Aunque sea temprano, decido levantarme. Me incorporo y acudo a la ventana para indagar quien engendra tamaño alboroto. En la acera enfrentada a mi edificio una mujer musulmana, vestida según sus costumbres, reprende a unos críos henchidos con sus mochilas escolares a la espalda. Los infantes, dos, pululan como

   La mar hoy me acompaña, con sus olas y sus carambolas. Este día tengo una fatigosa tarea: levantar una escalera al cielo. Y la construiré de arena, de la arena que atesoran aquí, en la playa de Las Canteras. Por eso me he acercado muy temprano, con el primer rayo del alba.     Arena fina y agua, no preciso de más nada. Y se van concibiendo los peldaños, uno por uno, con arena fina y agua. Y luego el segundo, y después un tercero... Así, hasta que conquiste el cielo. Los turistas me contempla

   Han desfilado unas cuantas horas desde que amaneció.     Sobre el cielo, azul pomposo, unas ensortijadas nubes rojas cambian el diapasón de este servidor, que hoy reposa helado, tirando a color café. La espuma blanca del mediodía gotea, pringando una mesa. Mientras, el calor rellena las ganas de aspirar. Y yo, que no sé de nada, me dejo invadir, indefenso, por el perpetuo universo.     Desde unos altavoces, un hombre, cuyo apellido evito pronunciar, susurra una vieja canción: "Al final las

   Hoy renazco en otro cuerpo, con distinta piel y en diferente tiempo. El sol castiga los ojos con una auténtica crueldad infernal, así que avecino una mano contra la frente, ejerciendo de visera. Tumbado sobre un colchón de arena, - arena ardiente - intento recordar quien soy. Curioseo mi tez morena y experimento una fatiga colosal, exagerada en las piernas. Pese a todo, me incorporo, aunque sigo sin evocar quien soy hoy. Pero sé a ciencia cierta, que soy el mismo de siempre, el que siempre ha

   Hoy el cielo se despereza vestido con un corpiño de aliento fresco. La mar, que es pizca poeta, le susurra una saeta a las dormidas estrellas, para que vuelvan cuando este día se muera. Y la luz del sol, que es marinera, enreda y enreda, a los turistas, a los canariones y a los que llegamos de fuera.    Enfrente, arrodillado en la acera, un vagabundo reza y reza, con las palmas de sus manos encoladas y con padrenuestros en los labios, ante la puerta cerrada de una iglesia. Todas sus pertenen

  Un rayo de luz de luna perforó el anubarrado ventanal sin requerir permiso, despertándome de sopetón. Y allí estaba ella: tan redonda, tan hermosa, tan deslumbrante, tan luna llena. Y yo, que no soy nada a su vera, me vuelvo ridículo. Al cabo, como buen caballero, le devuelvo un suave gesto, enarbolando una sonrisa esquinada. Y, como buen rufián, le espeto un guiño de galán.     El tren de la esperanza sigue su recorrido vadeando un mar de letras, colores y mimos, hasta que un oscuro corredor

Threnody for Europe - Thomas Bergersen    Llegó la hora de morir un tiempo. De declinar el alma redimida y que se pronuncie como ella quiera. De liberar la mano muerta y arquear la muñeca, marioneta indefensa con hilos de seda. Y yo, que soy de pocas letras, me dejo manejar.    Llegó la hora de escuchar, de admirar, de olfatear y de sentir la vida que alcanza este eterno aprendiz de no sé qué.    Los trashumantes, egoístas, inundan las aceras y las playas. Nada ni nadie es relevante, salvo el

      Con el bostezo de las luces de esta mañana asoma el estandarte de un hálito de aire fresco. Él es quien me acompaña en este despertar, sostiene con dulzura mi mano, y él es el primero en estrenar el canto. Y yo, que sólo soy un ruiseñor, le sigo pizca desafinado. Pero cantar, yo canto. Y no le canto al desamor. Y no le canto a la tristeza. Y no le canto a los recuerdos. Yo canto porque sí, y porque su viento de golosina me escolta. Yo canto, luciérnagas curiosas, lo que me viene en gana.

   El reloj anuncia las siete de la mañana. La algarabía tras el ventanal lo confirma. Y yo, que no creo en nada, huelo la estancia. Huele a mar y a jazmín. Huele a amor y a esperanza. Huele a gloria y a calma. ¡Qué extraño! ¿O no?    BUENOS DÍAS, mariposas y difuntos.

   La mañana despunta sola, mal carada y aflojada. Ningún gorrión sobre la alberca. Ningún ruiseñor entona en la terraza. Asoma la alborada sólo para mí, que yo soy su dueño y señor, por hoy y perpetuamente. Aflojaré las ventoleras y dispersaré las nubes que la desmerecen. Luz mía que me procuras brillo y catequizas, con silbidos de palabras de Madre, el rumbo de regreso al nido.    BUENOS DÍAS mariposas y difuntos

       Un nuevo día. La luz resucitada desborda una alborada más. Y yo, que soy nada, me dejo empapar bajo su brillantez. Los ojos de charol escrutando la línea del horizonte, donde éste intrigante, debería ser. Un día más, otra estrenada oportunidad para alcanzar la meta.    BUENOS DÍAS, mariposas y difuntos.

   Los primarios rayos de luz entretejen el nuevo amanecer con una sonrisa de buenos días. Ellos se asoman tras la ventana, tímidos y mansos, ávidos de vida. Desde la acera, una dulce voz, con los pies en el suelo, advierte que las nubes pronto despejarán. Y yo, que soy un gañán, observo la mar, y, a cierta distancia, distingo mezcladas entre los pescadores las encomiendas de mi gueldo. En breve, los marineros lanzarán sus chalanas para invadir estas aguas saladas que no corresponden a nadie; sa

   Hoy desperté a medio hacer. Con los labios endulzados por el roce de una ninfa que invadió mi sueño. Con la luz apagada, pues aún no ha venido la madrugada. Con las calles de asfalto todavía sin poner. Y me levanté de un brinco, para ver si la descubría escondida tras algún chaflán, buscando mi mirada. Pero no, allí no estaba. El espejo sólo reflejaba un mortal a medio hacer. Y yo, que huyo de los espejos, regresé a mi cama. Y entre las sábanas, ella estaba, y cuando me disponía a besarla...

   El nuevo día despunta amodorrado sobre anodinas nubes de almidón. Panza de burro, como nombran los amables lugareños. Son cosas de los vientos alisios, que ellos sabrán, y saben bien. Durante la jornada, en algún momento, abrirá, para desplegar un bostezo de sol. Así podrán recargar las pilas estas trashumantes marionetas, actores secundarios de sus propias vidas. Y yo, que sólo soy un extra, me conformo y sonrío. Todo va bien mientras el sol persista en nacer todos los días. BUENOS DÍAS, ma

   Tengo un sol recogido en un débil reflejo. Y lo miro, y lo observo, y es lo que más quiero. Hoy ha nacido almidonado de nuevo, con nubes que alternan con el tiempo. De compañero trae un cobrizo titubeo dormido en el recuerdo.     Tengo un sol bonito que ha venido desde muy lejos. Y lo escucho, y lo siento, y es quien me da fuego. Y yo, que soy un pordiosero, inundo las calles con los pasos que me otorga su aliento.    BUENOS DÍAS, mariposas y difuntos.

   Le dije a mi amiga soledad que me besara hasta dejarme sin aliento. Lo hizo, me regaló la muerte tras unos segundos de asfixia y seguidamente partió sin preparar la maleta. Ahora, desde un ataúd de ideas mugrientas, imploro su regreso, para que resucite mi atormentada alma desierta y recorramos juntos este camino de tierra, dónde a la fe la visten de gloria, y de ilustración a la paciencia.    BUENAS NOCHES, luciérnagas curiosas.

   Gloria bendita ante este iniciado día, y aquellos que precise el devenir. Los silencios van hilvanando botones en una prenda de raso, rebosada de inaudibles murmullos, baladros de un voceras y el desfile de las primeras camionetas. Tras los desastrados cristales, pintados de arena por la calima, se observa la mar serena, sombreada por una palmera. Bostezo y me araño la nuca a la par que pienso: nada es mío, y está bien así. Y yo, que sólo soy un holgazán, recupero la sonrisa y el aliento.   

   El agua limpia y lava, pero no sana las heridas del desamor. Bajo la ducha, los chorros se acomodan a la piel, híbridos con el jabón. Por el sumidero se escapa lo que a sabiendas desecha el cuerpo. Luego, una toalla, y me encamino hacia la ventana. Tras abrirla, descubro la singularidad de esta principiante mañana. Todo es distinto porque hay un sol diferente, un nuevo viento, gentes nuevas y miles de sonidos mutantes. Y yo, que sólo soy un ruiseñor pizca desafinado, sonrío y canto.     BUEN

   Benditas las calles de esta ciudad. Benditas, y no digo nada más. Porque son la comparsa y son el pretexto de este humilde lazarillo. Las estrellas han descendido hasta las aceras y zanganean, disfrazadas de temerarios turistas, de mendigos que apremian fumar, de mascotas paseando a sus dueños y de Renatos jugando con un balón. Y yo, que no soy poeta ni soy ná, que sólo soy un esclavo de sus miradas, encierro esos santiamenes en pocas palabras, para acompañar a la soledad. De segundo plato: u

   El eco susurrante de un violín perfora los vidrios del ventanal. Sucede a diario, con la salida del sol, y a un golpe de vista del apartamento. Tras abrir la cristalera cualquiera podría vislumbrar los pentagramas del poema que recita, zurciendo con dulzura las cuerdas. Hoy es una melodía nueva, una melodía de amor. Y el tiempo se detiene en un tempo. Un silencio pequeño. Luego, un Do. Al cabo, las notas retoman la armonía. Y yo, que soy una corchea, me dejo llevar por su son.    BUENOS DÍAS