Podía sentir su presencia allí conmigo, en el aire preñado de nostalgia; en el hilo de luz que se dejaba ver por entre las cortinas. En la decimonónica pluma que, otrora majestuosa y virtuosa, ahora yacía abandonada en una esquina de la mesa. Esta, maltratada, también había sufrido el paso del tiempo y donde un día albergó esperanzas de ser un buen legado para los llamados sucesores, ahora solo buscaba resarcirse de la injuria despectiva de aquellos y refugiarse en el olvido, embriagada de tristeza.
Acaricié con los dedos el veteado de la madera de forma lenta y suave; recorrí cada grieta, cada hendidura. Poco a poco los acerqué al objeto de mi deseo: un libro ajado, con una desvencijada sobrecubierta, de color amarillento y con manchas oscuras a los lados.
El interior me estaba vedado, se encontraba atado con una cuerda.
De todas formas, no era yo el destinatario de tan preciado legado. Él nunca me apreció ni mostró interés alguno por conocerme. Y ahora, paradójicamente, yo soy el único que ansía tenerlo entre mis manos. Porque cuando él murió, los llamados sucesores, su gente amada y querida, arrumbaron sus memorias en un rincón, en el cuarto oscuro de la casa, ese desde donde yo vengo hoy a darles luz a la sombra del recuerdo.
En el reflejo añil de la tarde, me sentaré al amparo de su verde sillón añejo. Por fin sabré quién era ese gran desconocido. Por fin me sentará en su regazo y susurrará, con voz ronca de emoción, lo que mi corazón siempre anheló: todo aquello que escribió en su libro.
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