Philippe Rombi / Dans La Maison      Amanece en Las Palmas a ritmo de panderetas, tambores, tamboriles, o de lo que sea. El escándalo del retumbe mete bastante más que miedo. Es día de fiesta, día de jolgorios, de misas y de vermús vecinos a las iglesias. Es día de niños con ropajes a estrenar. Es mañana de galas blancas y de galas negras. También se admiten los colores rosas y los violetas.       Los mutantes se despiertan perezosamente y, en pocas horas, canjean los bostezos por un vino blan

Antonio Orozco - Eres      Las agujas del reloj todavía no señalan las 6:00 de la mañana, y yo, despierto. Como si fuera un cadáver, contemplo la techumbre de la habitación, meditando con mis silencios y discutiendo con el ego. Ya no compruebo el otro lado de la cama. Sé que no estás ahí. Sé que no está tu espalda para acariciarla. Sé que no está el cóncavo ni el convexo para acurrucarme. Y yo, que tampoco sé vivir sin ti, te echo de menos, una vez más. Zampo mis labios entre los dientes, con f

   La mañana despunta sola, mal carada y aflojada. Ningún gorrión sobre la alberca. Ningún ruiseñor entona en la terraza. Asoma la alborada sólo para mí, que yo soy su dueño y señor, por hoy y perpetuamente. Aflojaré las ventoleras y dispersaré las nubes que la desmerecen. Luz mía que me procuras brillo y catequizas, con silbidos de palabras de Madre, el rumbo de regreso al nido.    BUENOS DÍAS mariposas y difuntos

     Gracias. Dicta una breve sentencia en la playa de Las Canteras. Son Laurel y Hardy, estatuas de arena alzadas por un hábil artista de buenas manos, grandes ideas y, sobre todo, con mucha paciencia. Y yo, que soy un desagradecido, digo: no.      Gracias a vosotros. Gracias, gordo. Gracias, flaco. Por convertir las penas en sonrisas, las sonrisas en agudezas y las agudezas en magia. Recuerdo vuestras proezas encerrados en una caja pequeña. Recuerdo a un niño feliz que se negó a crecer en otr

U2 - Walk on - Boston      Hoy podría ser un día más, un día rutinario y acaramelado. En cambio, no será así. Me lo han revelado unas hadas en sueños, arropadas por sauces llorones, a la vera de un manso riachuelo. Ellas saltaban y bailaban con gran regocijo, internadas entre una bruma embarazosa, que me impedía distinguirlas con nitidez. Y yo, que sueño hasta despierto, las observaba a la luz de una luna reflejada en las aguas, sentado sobre una piedra y rodeado de añiles lirios.       El rum

The Cinematic Orchestra Arrival of the Birds & Transformation      Sucede la noche con sudores, con calores, con fríos, con escalofríos. Al fin llega el alba, con sus caprichos. Para arrancar el día, una atrevida bandada de gorriones traspasa la ventana. Serán unos cien, quizá algunos más. Aletean, ágiles y divertidos, en torno a mi cabeza. Cada uno de ellos escolta una palabra tatuada en el pecho y me la regala en un pio-pio. No hay tiempo para anotarlas, así que las memorizo. Unas, son nombre

     Las Palmas, son las siete en punto y silba el despertador. Un rayo de sol estalla esta mañana, inundando la habitación de flequillos recortados de luz, y la transparente desnudez de su resplandor me ruboriza. La cama, testigo que puede dar fe, centellea con chispeos de ternura predispuestos a querer.      El tiempo se suspende en un instante y el reloj queda a la espera de gotear refinados polvillos de arena. El tiempo, que es todo locura, y yo, que sólo soy un loco más, entrevisto a mi co

    Acércate, ha quedao la ventana abierta y se destilan grises otoñales, haciendo tiritar los cuerpos. Estrújame y deja la vergüenza para luego o para cuando estemos lejos.       Esta mañana sabe a besos. Sabe a ti conmigo. Sabe a lo que sólo tú y yo sabemos. Y así, de repente, lo que no fue, es. Y así, de repente, los años se bautizan en presente. Y así, de repente, lo que buscábamos está enfrente. Y así, de repente, lo que no se puede comprar es para siempre.      Y yo, que sólo invento dis

     Huele a martes. Su aroma se cuela por las rendijas de la persiana. Huele a la lluvia que ya se ha marchado. Huele a ozono y a tierra mojada. También huele a ropa recién lavada. Huele a paz, a silencio y a calma. Pero, sobre todo, huele a los tres besos que me serviste esta mañana, con descaro, medio adormilada y al abrigo de tu melena locamente despeinada.      Los olores se barajan, creando una pompa coloreada de amor, que mariposea por todos los recovecos de la casa. Huele a hogar… a hog

    Curioseo el brotar de un nuevo amanecer. Y yo, que soy muy frágil, sonrío y no digo nada, que aquello que callo es todo lo que amo. Y no lo nombro por si me lo arrebatan vuestros dioses en un perverso segundo. Y yo sé de qué os hablo, y no os exagero ni miento.      Con la pereza que aploma a los poetas me incorporo de la cama, mientras presto los oídos a una voz de mujer en la radio. Una voz que expone una idea, pero mi corazón interpreta otra diferente, más poética: Si vienes, te quedas

     La vida se renueva cada día con un inesperado amanecer. Una morrocotuda carpa azul cobija a los integrantes de este show.       Primero se despliegan las espeluznantes fieras bajo el látigo de su domador: the boss. Organiza y desorganiza, quita y pone, manda y dispone. Él se lo puede permitir, es el dueño del gran circo. Luego, pasan al escenario los malabaristas con sus prodigiosos equilibrios: constantes, firmes y templados como la madera de un castaño. Ellos son la mayoría. Equilibrios

     Triunfa el nuevo amanecer perfilando una creciente sonrisa de cariño. Incluso la luz solar avecina el olor del mar, una caricia y el dulce mimo del buen despertar. Y yo, que no soy el mismo de ayer, me sonrojo y me vuelvo chico.       Entre las palmeras revolotean los quejidos de una sirena loca y desafinada, espantando los carruajes que marchan delante. Como por arte de magia, se hacen minúsculos y le otorgan el paso. Sobre el gris asfalto, la escandalosa sirena es la reina, la dueña y la

     Aquí, en el oeste, la brisa trae el olor de lo nuevo, de lo que es cierto y el azul del cielo. Los paisajes, pintados en verde esperanza, son el alivio de esta alma atormentada, que al fin descansa. Al tanto, la realidad muta la morriña en lágrimas de quien deja sus huellas en la tierra que ama. Y yo, que sólo soy un duende sin duende, me refugio entre las setas que despierta el rocío por la mañana. ¿Dónde volver si ésta es mi casa?      BOS DÍAS, volvoretas e finados.

           La niebla enmudece la perezosa ciudad, oculta un mar reposado y ralentiza a las gentes que desconocen si vienen o van. Y, mientras la bruma se levanta, buscando un inmenso cielo de azul y brillo, renacen almas novatas con el nuevo amanecer. Y yo, que soy un blasfemo, ruego por la mía para que gane en humildad y paciencia.      Bendice mis sueños, Señor, que también son los de Dios.      BOS DÍAS, volvoretas e finados.

   Una apretada bruma arropa esta fría mañana. A la par, distante, el sol se despereza pausadamente, con mimos y el bostezo de un recién nacido, dosificando los punteros rayos de luz que calan de destellos las gotas de rocío en unos verdes prados.     Tras los vidrios del dormitorio se despierta un mundo diferente. Un mundo de vida y muerte, un día sí y otro también. Unos nacen, otros mueren y todos nos devenimos en  volvoretas (mariposas ).    La más bonita de ellas resguarda sus alas, plegad

   Hoy me he levantado antes que tú, lucero. Corrí a tu encuentro encarcelado en un cachivache de hierro, que algunos sostienen que vuela, aunque yo no me lo creo. Lo prodigioso del bichejo de metal es que se eleva del suelo.    Nos tocamos tras las lechosas nubes, tú, recién nacido, y yo, todavía medio aturdido. Y nos procuramos el primer mimo, porque cuando te percibo a la distancia de un soplido, sólo pretendo tus besos de luz. Y yo, que soy tan pequeñito, me encojo y me duermo. Al cabo, des

   Un hombre -solo- retorna a casa, a su hogar. Va arrastrando los mutilados mocasines, cumplidos de desgastes y hambrientos de tierra. Camina lento, con la huella que el paso de los años ha dejado de lastre. Aún así, avanza con la mirada clavada en el oeste, la frente levantada y una sonrisa de soslayo en los labios. Los pesares quedaron atrás, muy allá, en el infierno de las crueles necedades. Sostiene una vara de castaño en la mano diestra. Ella lo asiste, y con determinación golpea el firme,

    Siete de la mañana. Otra inexperta alborada. Los párpados pesados amanecen tirando a vagos. Los pájaros cantan. Las nubes se leventan. ¡Qué sí! ¡Qué no! ¡Qué caiga un chaparrón!... Y yo, que poquita cosa soy, me consuelo con el torrente de emociones y voceos que irrumpen por la ventana, allanando la alcoba.     A lo lejos, se divisan ciertas cumbres y me hipnotiza una renacida invención. A la deriva voy como un grumete, solo, sin timonel, presto a colonizar este nuevo día, obsequio de un di

   Sobre la mesilla el despertador canta, y traiciona, y es cruel: "Ahora, que me he quedado solo, veo que debo tanto, y lo siento tanto. Ahora. No aguantaré sin ti, no hay forma de seguir... así".    Los ojos opinan de penas, y negocio con los dedos, procurando disimular alguna lágrima, que se escapa. Me incorporo y observo la pared, blanca y limpia, como debería ser mi alma. Quiero ser pared, quiero ser techo, quiero ser un suelo barrido y fregado. Casi no quiero ni ser.    Entonces, Max -ma

   El día despierta risueño con una pavana en Re menor. Y yo, que sólo soy una guitarra descordada, la tarareo en Mi sostenido mayor. A la par, las ramas de las palmeras bailan con júbilo al estilo de un bailaor, o quizá sea por el viento, o quizá no.     La luz perlada también se contagia parpadeando tímida entre la comisura de las cortinas. Nace y se deshace contra las paredes de la habitación.    Sobre la playa, un hombre de rojo, tirando más a hombretón, iza una señal verde. Todo está en a