Nubes enmarañadas decorando la febril mañana. Nubes y viento. Viento sur, calima pá mis pulmones, que bien la merecen. Por cobardes. Por traidores. Nubes, viento y la mar, mi mar. Mar, pizca embravecida, azotando el espigón pá inventar chaparros de agua salada, que vienen y van, al son de las olas. Nubes, viento, mar y yo, que soy una caracola. Y al océano entrego mi alma, que brinca entre las ondas, que rebota, que se hunde y luego flota. Nubes, viento, mar y yo. ¿Qué más quiero, si más n

         Los primeros bostezos acompañan los silbos del cruel despertador. Tras las cortinas se observan algunas nubes espaciadas de almidón. De seguro que no lloverá. Mientras escudriño las algazaras de la calle, intento refrescar el sueño de esta noche, aunque ya es demasiado tarde, ha emigrado de mi mente. Apenas recuerdo un rostro, de alguien que no conozco. Y yo, que soy un loco, lo dibujo de nuevo. Tampoco importa en demasía, porque ahora que me he despertado… me voy a soñar.       BOS D

      Playa de Las Canteras, Las Palmas de Gran Canaria. Suenan las primeras fanfarrias en el paseo de gres que vecina con la arena. Los músicos de la calle deleitan a los paseantes con su arte, con una sonrisa y con buen talante. Esta es su vida, a golpe de La mayor, de Si bemol, o, más bien, a ritmo de Sol. Y la gente, que es rebuena y agradecida, se desprende de algunas monedas. De esta guisa todos nos hacemos mejores: tú y yo, el músico y el oyente.       Alcanzando el auditorio Alfredo Kra

     El cruel despertador parpadea en verde las 8:00, sin misericordia. A la par, una voz afónica de varón canturrea una moderna canción. Es tiempo de bostezos, de restregarse los ojos y limpiarse las legañas. Luego, siguen los estiramientos: brazos, piernas y cuello. Al cabo, llegó la hora de los gestos y las muecas. Es hora de levantarse, de asomarse a la ventana y gritarle al mundo que otra noche más no han podido contigo los demonios, que sigues vivo. Son hábitos de la infancia.       El az

Un bebe se despereza en su cuna, contorneándose, estirando brazos y piernas y gesticulando monerías imposibles. Aún hace casi nada que anda a gatas y ya había aprendido a soñar. Porque la vida, a la postre, sólo es eso: sueños. ¿Hay algo más hermoso que un sueño cuando puedes manejarlo a tu antojo, ponerle colores y vestirlo de luces y flores? Por eso, aquel angelito se aplicó en el delicado arte de soñar. Él soñaba despierto, soñaba dormido y soñaba hasta cuando se hacía el muerto. Siempre soña

Los Secretos - Volver a ser un niño         Las grilleras despliegan sus cancelas, a la par. Y una avalancha de renacuajos sale al tropel, mudados en cientos de pequeños locos bajitos. Unos llevan la carita sucia, otros, marcas de tiza y pintura en las manos, y todos, el alma limpia, la mente más clara y un retal nuevo de sabiduría.         En la entrada de la escuela son recibidos por alguien de la familia: padre, madre o alguno de los abuelos, contagiados de la alegría de un viernes, que nad

      Un beso, luego, dos y, al fin, tres. Es el tierno despertar de quien nunca abandonó su sueño. Es el sueño de quien apremiaba un despertar con labios húmedos y licenciados. La mañana huele a felicidad, y la brisa que trae el mar se alcanza a saborear. Sabe a paz y tomillo, sabe a verdad y canela, sabe a ciencia y a sal. Sabe a ti conmigo. Y yo, que no lo puedo remediar, repito los besos hasta la saciedad.       El universo confabula con nosotros, párvulos parásitos, para mostrar su mejor c

        Un incierto dios nos sirve el nuevo despertar en bandeja de plata. Los espíritus y difuntos de la noche pasada han dejado su rastro entre los rincones más lánguidos de la casa, en las estranguladas callejuelas y sobre las movedizas arenas de la playa. Los vivos, que somos harto cobardes, cerramos los ojos para no descubrir la verdad. Sin embargo, está ahí, a un segundo de distancia, a un “plop” de una mente cegada. Llueven polillas de imágenes fosforescentes que con el transcurrir del ti

Las Palmas de Gran Canaria 26/10/2016         Arde el cielo, y arde porque te quiero cuando no rozo tu piel. A la puesta, con naranja y fuego, los dioses encienden las luces del atardecer, y el alma indecisa, no sabe qué hacer: si mirar, resolver o soñar con este azucarado infierno. Y al final no es nada. Y yo, que no tengo envidia de nadie, ni de nada, logro entender la teoría.         Entre gestos risueños, la gente devuelve con pliegues de fantasía, el regalo que alumbra las calles frías. D

           Tenéis que venir aquí, al oeste. Tenéis que venir para escuchar los gemidos del viento. Tenéis que venir y dejaros seducir por el orvallo. Tenéis que venir y enamoraros de su verde, del verde de los campos, del verde de los montes, de su verde tan diferente. Tenéis que venir, porque si no venís, os perderéis un pedacito del paraiso.      Y yo, que soy muy de extrañar, vengo siempre que puedo, vengo porque aquí palpo el niño que llevo dentro, vengo porque si no lo hago me muero. Y ve

          Llueve. LLueve un bolero que me dice: "Ven". Y cada nota es una blanca o una negra o una corchea. Los silencios son los tiempos pequeños antes de morirse en el firme las lágrimas del cielo. Es el orvallo, y yo bailo, que no sé y, sin pretenderlo, le sigo el ritmo.        Llueve. Llueve un tango de Gardel. Mientras, el mundo gira y gira, y se envuelve en papel celofán. El cuerpo se convierte en una marioneta de la armonía, y danza el juego del amor. Los alientos se enredan con los de mi

        La calima disimula entre el polvo de arena una voz sedienta. Una voz que lo despierta cuchicheando su nombre con sutileza. El escritor, sobresaltado, se incorpora de un salto. Nadie, ni nada, en su medio siglo de vida, había osado pronunciarlo de aquella suerte. Permanece despierto y el eco todavía resuena en la habitación. No puede ser -piensa él, con la boca desabrochada. Tras unos segundos de espera resuelve abrir la ventana y arrojar una mirada al exterior.         Vuelve a casa, po

        El sol asoma por oriente, tímido y a regañadientes. Y yo, que ando siempre despistao, lo reclamaba por occidente, cosas de la dislexia. Trae la luz que anhelo para mis letras. Trae un presente para ser eterno. Trae la paz, y con ello me doy por bien pagao. Tanto se lo agradezco que le devuelvo con mis amaneceres unos besos tiernos, le recito mis mejores versos, le dispenso unas risas de crío travieso y toda la vida que encierra un quiero.         El sol de charol con su gloria le procur

        Un acrobático colibrí acecha expectante tras la ventana, picoteando los cristales a ritmo de taladradora. Me despierta, me sorprende y me confunde. Al cabo, me incorporo del catre y le permito cruzar al mundo de la realidad. Revolotea por todo el cuarto husmeando un lugar para sosegarse. Sospecho que todavía no me ha visto. Su vuelo atropellado, irracional e imprevisible provoca el bizquear de mis ojos. Ya no puedo gobernar para dónde mira cada uno de ellos, aparentan canicas de vidrio e

        Hay recuerdos que no los borrará jamás el tiempo. Están tejidos con hilos de oro en lo más adentro. Están hilvanados con armoniosas emociones en el alma. ¿Cómo se pueden olvidar? Resulta totalmente imposible. Y tengo recuerdos de luz y color. Recuerdos de melodías en el tiempo. Recuerdos de pródigos paseos sobre la arena. Recuerdos de sol y recuerdos de luna. Recuerdos. Sólo somos un saco de recuerdos, cubiertos de piel y aguantado por huesos. Somos lo que recordamos.         Esta mañan

Hoy me resucita la luz del alba con las ganas de tu boca sumergida en mis labios. Me provoca el canto de esta mañana con la necesidad de tu lengua suplicando la mía, y urdiendo entre las dos, mil fechorías.         Hoy me despierto tan, tan de ti, que no puedo ser de mí. ¿Cómo persuadir a mis ganas que deben esperar a otro día? Ya falta menos y el tiempo sólo es vida, la que nos estamos perdiendo.      El trajín del barrio es el habitual: travestís, niños, curritos, policías y vagabundos… gent

          El día viene con sabor a calma: poco viento, contadas nubes y una luz diáfana que desempolva el alma. Frente a la playa de Las Canteras principia la mañana con un leche y leche, corto, para despejar las ideas y garabatearlas en palabras. De compañía tolero un cigarro paseándose entre los labios y la mano izquierda, y a su alrededor, humo con olor a muerte. Mientras, el dedo índice diestro busca las letras correctas porque el corrector no tiene ni la menor idea.           Entonces, me

Mi consejo es que te largues           Un hombre avanza con paso lento por la playa de Las Canteras: la cabeza gacha, los pies descalzos y la mirada desnuda, clavada en la arena. Conozco esa mirada, es la de un alma desangelada. La conozco demasiado bien, es la de un muerto que todavía camina, aunque sin rumbo.           El sol ha asomado por oriente hace apenas un par de minutos. La luz ladeada permite que la sombra del caminante roce la mar, luego, desaparece con alguna ola y, al poco, vuelv

Kai Engel - Thaw           Nos mienten. Falsos profetas recitan que rendirse no es una opción. En cambio, -estoy bien seguro de ello- no es del todo cierto. Son considerables las veces en que es la única salida para lo que no fue, para lo que no es y para lo que no será. Rendirse es dejar a la zaga un sueño, confinarlo en una rancia caja de cartón, abandonarlo en el cuarto oscuro de los recuerdos y llorar por él un tiempo pequeño.           Sin demora, es llegada la hora de caer desfallecido a

     Un café para acompañar la ventosa mañana. Leche y leche, corto, a ser posible. Desde la terraza de la cafetería de mi rutina diaria, yo observo, porque de observar, yo aprendo. La calle es peatonal y, al poco, llegará la hora de entrar al cole. Ya podéis bosquejar la escena: niños corriendo, niños gritando, niños saltando, niños por todos lados; con sus juegos, con sus risas, con sus “a que te pillo”, con sus morrocotudas mochilas desatendidas en cualquier esquina.       Los papás desplieg